A noite avança e a temperatura cai. Mais um pouco e se tornará impossível seguir no interior do veículo. Os cantos do para-brisa dão os primeiros sinais de embaçamento. O ar na cabine esquenta e se umidifica. Controlo a respiração. Dou ordens ao peito pra reduzir as batidas. O coração me ignora. Bate à beira do descompasso. Não é a primeira vez nem será a última que faço esse tipo de vigília. Ainda assim, corpo e espírito me desobedecem. Estou ansioso. Não descontrolado, mas ansioso.

Já passa da meia noite. Faltam quinze pra hora. A madrugada apenas se inicia. Se os vidros embaçam por completo, terei de mudar os planos. Ser o único veículo com os vidros esbranquiçados não é uma opção aceitável. Preciso de discrição. Nada ajuda. A respiração ansiosa não ajuda, o último resquício de calor vindo do motor não ajuda, o suor que me encharca o corpo não ajuda. Dentro da cabine, o calor e a umidade só aumentam; fora, a madrugada avança e a temperatura cai.

Adiante, na boca de fumo, o movimento segue, ininterrupto. Carros, motos, transeuntes se aproximam, param, efetuam uma troca quase imperceptível e seguem caminho. O consumo no local é proibido. Nada de viciados no entorno causando brigas e chamando atenção da polícia. Observo o movimento, identifico rostos familiares de usuários e traficantes. Recosto um pouco mais o banco. Estou quase deitado.

Florianópolis, a cidade onde nada acontece, a cidade que me camufla e engole, que não me concebe, não me admiti. Sou ferida em pele sadia, erupção. Sentimento esquecido, varrido, camuflado. Cínico e dissimulado. Em poucos outros lugares seria possível fazer o que faço. É uma cidade tida por segura, de fazer inveja a outras capitais. É a minha cidade. E também a desses caras da esquina, cujos passos espreito, paciente.

Uma moto passa veloz, escapamento aberto, surrando o silêncio e o sossego noturnos. A aceleração abrupta provoca estalidos e faz pensar em rajadas de tiro. Lembro de levar as mãos à cintura. Aqui está ela, carregada e destravada. Se tudo der certo, não será usada, mas, se for, me causará problemas. Ainda assim, deixá-la em casa poderia ser um imperdoável excesso de confiança.

Rua Joaquim Nabuco, número dois mil, cento e setenta e quatro. O acesso da favela Monte Cristo segue movimentado. Os sinos de uma igreja remota badalam, tímidos, a primeira hora. A cidade barulha esparsa, mas barulha alto. Motores e sirenes, rodas rasgando o asfalto, sons ligados no talo, jovens bêbados e loucos mentindo uma felicidade que não sentem.

As casas ao redor estão todas fechadas. Disperso-me, rememoro o prazer secreto de dormir. Imagino bocas abertas e camas quentes por trás de janelas e cortinas. Famílias felizes e indiferentes à noite da capital menos lembrada e celebrada do Sul.

Nos prédios distantes, quadrados azuis e amarelos colorem o horizonte, avivam fachadas, comungam as misérias das horas insones. Suponho leituras, programas ordinários de televisão, pornografia.

Brigo com o peso das pálpebras. Diviso comércios cujas portas de aço gritam obscenidades entre siglas e rabiscos por vezes indecifráveis e quase sempre indeléveis de grafite preto.

A noite é dos vadios, dos solitários, dos corpos encolhidos de frio sob as marquises; é dos bêbados cambiantes enxotados dos bares. A noite é daquela puta mal coberta que caminha na calçada oposta e que se deixa enganar por meu par de olhos curiosos a cruzar com os dela.

Atravessa a rua entrecruzando as pernas brancas e compridas, pouco cobertas e equilibradas sobre saltos finos e longos. O casaco aberto pouco protege e pouco esconde dos seios fartos e rijos, da barriga magra de umbigo fundo. O balanço do piercing me constrange e excita. A abordagem é certa e se aproxima.

Puxo a alavanca e o banco se ergue em direção ao volante. Atarantado, apalpo a porta à procura da manivela. O movimento lento e irregular do vidro planta na mulher a semente da dúvida. O carro barato promete poucos ganhos. A necessidade vence a resistência e ela sorri maliciosa e convidativa.

– Procurando companhia?

Antes de responder e antes mesmo de ouvir a pergunta, sondo a boca de fumo com interesse. Segue movimentada e entretida consigo mesma.

Mas a mulher junto ao carro representa uma mudança potencial de cenário. Convida o olhar, chama atenção de curiosos.

– Estou de saída – anuncio.

– Vai pra onde, amor? – e insiste na investida sem esperar resposta: – Me dá uma carona?

Defendo-me com mais uma pergunta na desencontrada conserva:

– Quer que eu chame um táxi?

Ela sorri, dissimulada, e segue com a troca de gentilezas:

– Quer ajuda com isso?

Acompanho seu olhar. Ela mira o volume na minha calça, confundindo os canos. Sou eu quem sorri agora. Insisto:

– Se quiser, posso te chamar um táxi.

– Não se preocupe, benzinho. Há meios mais baratos de chegar onde quero. Tem certeza de que não quer companhia?

Nas ruas, não passa de uma puta barata. Mas tem potencial. É puta de um Sul branco, imigrante e louro. Um Sul em que nem sempre a cor da pele evidencia a posição social. É fácil se deixar enganar. Descendentes de uma Europa emigrada e decaída. Um Sul pintado de vermelho berrante, pouco vestido, que excita e seduz, quase fatal.

O diálogo se arrasta. O hálito açucarado e o excesso de perfume tentam encobrir a falta de exclusividade do serviço oferecido. Florianópolis tem seus encantos, alguns bem acessíveis. Mulheres destas, empenhadas em tais divertimentos, não é de se encontrar em qualquer lugar. Os olhos verdes convidam ao mergulho e despertam preconceitos abjetos de cor e de raça, que me repugnam, mas dos quais não consigo escapar: puta de luxo, puta cara em outros lugares. No Sul, uma puta qualquer.

Mas a primeira hora já passou. É tarde pra mim, pra ela, pra nós. Tenho exigências e escrúpulos: prefiro a exclusividade dos primeiros encontros da noite.

Antes de partir, ela me pede um cigarro. Dá longas tragadas, atraída pela companhia desinteressada. A ponta do cigarro chameja na rua parcamente iluminada. Em um último esforço, ela pergunta se estou mesmo de saída. Confirmo, mas permaneço com o motor desligado.

Ela se despede lançando pro interior da cabine uma última baforada e uma piscadela travessa. Quando se vira e parte, sorrio à ideia de que esqueci de pedir um cartão. Pelo retrovisor, registro o bamboleio dos quadris e das ancas. Sinto pena. É puta, mas nem por isso menos mulher. É esguia, mas nem por isso menos magra, menos frágil. Não será a mesma dentro de pouco tempo. A cidade irá corroer sua juventude e beleza, sua espontaneidade.

Ela segue, desaparecendo em meio à neblina que já desceu sobre o ponto mais alto da rua. Não consigo imaginar onde está indo, mas quase posso ver de onde vem: lares desestruturados, com oportunidades poucas e raras. Vejo os homens que passaram por sua infância, seu pai, seus tios, irmãos. Homens como os que persigo, homens que explicam por que estou aqui.

É hora de voltar a me concentrar no movimento da boca de fumo.

Estou próximo demais do ponto em que a neblina desceu. Em breve, estarei encoberto. Se isso acontecer, terei de descer pra mais perto. Acender os faróis pode ser perigoso. Os olheiros certamente me perceberão. Decido esperar algum fluxo de veículos.

Há um sinal de trânsito pouco mais atrás, no cruzamento com a Rua Ouríques. O problema é que a essa hora poucos são os que o observam. Mesmo em Florianópolis, o adiantado da noite pede pressa, exige cuidados, permite excessos. Mas há sempre quem pare. Quando isso ocorrer, talvez se forme um fluxo. Ligo o motor mantendo os faróis apagados. Descerei à primeira oportunidade.

A madrugada medeia. Desperdiço duas ou três oportunidades de descer a rua. O movimento da boca diminui e muda. Consumidores jovens dão lugar a velhos carcomidos pelo vício. As baladas da cidade atingiram seu ápice e ninguém quer deixar as pistas, ainda que seja pra comprar drogas. O público da boca agora são os viciados maltrapilhos e insones com suas loucuras e paranoias, os jovens de outrora.

O motor segue ligado, mas já começo a temer que o silêncio do entorno denuncie meu Ford. Uma pequena fila de veículos se aproxima. O primeiro deles deve ter parado ao sinal. Com agilidade, coloco-me logo atrás do segundo, sem luzes, sem farol, sem seta, sem nada.

O som do giroflex atrás de mim, ao tempo em que me enregela, espanta o comércio de drogas. Acendo os faróis, aciono a seta, mas é inútil. Não há curva a fazer, e a seta tardia apenas reforça o erro cometido. O veículo atrás de mim é uma viatura da Polícia Militar. Recebo ordem de parada. Encosto e aguardo com as mãos no volante, corpo pra frente tentando não chamar atenção pro volume que trago na cinta.

– Boa noite – o policial cumprimenta, frio, formal.

– Boa noite – respondo, tentando soar natural e simpático.

– Habilitação e documento do carro, por favor.

Não convém adiantar quem sou. Escolho com cuidado os documentos a entregar. O policial se desloca até a traseira, confronta papéis e placa.

Depois vai à viatura, troca meia dúzia de palavras com o parceiro, passa um rádio pra central. De repente, muda de feição. Já sabe quem sou.

Devolve os documentos e comenta com indiferença:

– Esqueceu a seta.

– Percebi. Peço desculpas.

– Imagina. Acontece. Boa noite.

Não espera resposta. Entra na viatura e parte.

A aproximação da polícia dissolveu a biqueira. Estão amoitados no interior da comunidade. Não posso permanecer onde estou. Não depois da abordagem. Religo o motor e sigo para além do acesso da Monte Cristo. Estaciono no limite do campo de visão, próximo à curva, junto ao colégio. Exploro os arredores e me certifico de que não estou sendo observado. Inclino o banco e ajusto o retrovisor central.

A vigília continua. O comércio de drogas logo se restabelece e uma espécie de fila se forma. Mesmo os veículos aumentam a frequência. Durante a breve suspensão dos negócios, estiveram circundando o quarteirão, certos de que o comércio não se suspenderia sem motivo nem se interromperia por muito tempo. Todos, traficantes e usuários, conhecem a arte de esconder, de dissimular.

São quatro traficantes, mas só vejo três. Dois fazem a segurança da boca, atentos à aproximação de usuários, de estranhos e, sobretudo, da polícia. Um pratica o comércio, recebe o dinheiro, some no interior da comunidade e volta com os pacotes. Nenhum deles mantém drogas consigo. Se forem pegos, não passam de desocupados parados à esquina. Sem droga, sem flagrante. O entorpecente está dentro da favela, escondido em algum lugar próximo do único traficante que não vejo.

É como são as coisas. Sei das vigílias anteriores, as de reconhecimento, de preparação, planejamento. O flagrante é difícil e eventual perda de mercadoria é sempre baixa, parcial. É ela, a mercadoria, que importa. Os traficantes em si são descartáveis, substituíveis, não fazem falta nem ao tráfico nem aos usuários. Alguns não fazem falta nem às próprias famílias. E é com isso que conto, com esse desinteresse. Não caço quem possa depois figurar em lista de desaparecidos.

Meu alvo hoje é um só. Ele está na segurança da boca. É sexta-feira. Não dormirá na comunidade. É assim toda semana. Tá de mulherzinha nova, dois enteados, uma menina de seis e um garoto de nove. Amanhã é sábado e é dia de estar com eles, gastar com eles, levar as crianças ao bar, distribuir doces, comprar simpatias. Safado. Quem vê não imagina. Criminoso de carteirinha, extensa ficha corrida, reincidente.

Quando a biqueira fechar, descerá a Nabuco, confiante, relaxado, com o pagamento da semana no bolso. O ponto de táxi mais próximo fica no Posto do Galo, ao lado do Itaguaçu, o shopping. Tem sempre um carro por lá, não importa a hora. Dali, o pelintra seguirá até o Morro da Real Parque, já em São José, cidade do entorno, uma corrida de apenas quinze minutos.

Mas não hoje, não, hoje não. Hoje se encontrará comigo. Está tudo certo, tudo preparado. Três meses foi o tempo que o malandro levou entre deixar a gaiola e voltar a delinquir. Traficante agora, mas nem sempre foi só isso. Foi coisa pior, muito pior. Chegou a hora de fazê-lo parar, de fazê-lo pagar de verdade. Ninguém mais irá sofrer, só ele. Saberá o porquê, os canalhas sempre sabem. É doentio.

Está cada vez mais frio. Os traficantes levam as mãos às bocas, assopram, se aquecem. Pouco falam, esperam. O movimento rareia. Gatos agourentos percorrem telhados, espreitam, miam, cruzam. Um ou outro se esgueira junto às sarjetas, muros, becos, bueiros. Perseguem roedores e insetos. Cachorros vadios violam sacos de lixo, derrubam latas em estrondos que provocam revoadas indistintas, corujas, morcegos, pombos, o caralho. Uivos honram a lua que o nevoeiro esconde.

A boca encerra negócios ao seu próprio capricho, sem hora marcada, em movimento que mal percebo. De repente os três traficantes desaparecem. Um ou outro cliente ainda surge, mas uma breve espiada no relógio os convence de que a noite acabou. Nada mais posso fazer se não esperar. Os minutos passam, se arrastam. E embora eu saiba que o tempo decorrido é o de sempre, fico me perguntando se meu alvo virá.

A espera é recompensada. Lá está ele. Chega à esquina, para, olha pros lados e não identifica ameaças. Segue em minha direção. Não fosse a abordagem policial, eu estaria atrás do alvo, não em seu caminho, não em sua frente. Não posso descer do carro e não posso ser visto. Também não posso ser ouvido deixando o veículo.

Aguardo ele passar por mim e ganhar distância. Não preciso ter pressa. Controlo os impulsos. A caminhada até o ponto de táxi não é curta. Tenho tempo e tenho espaço bastante pra me aproximar e tomá-lo pelo pescoço.

Mantenho o aperto da chave de braço até ele apagar. É o momento mais perigoso, mais arriscado. Conto com a sorte. A rua deve permanecer deserta, sem veículos, sem transeuntes, sem curiosos. Arrasto o corpo desacordado até o porta-malas, amarro mãos e pés e amordaço a boca.

Deixo a Nabuco tão rápido quanto possível. Caindo na rodovia, em vinte minutos estou nos arredores do Parque da Pedra Branca. Mais um trecho de estrada de chão e chego ao destino.

Os ruídos da noite agora são outros. A mata ruge e piso com medo o caminho, entre répteis que espreitam mais em imaginação do que em realidade. A lanterna ilumina amarelo e mal.

O verme acordou há pouco em meio ao sacolejo da estrada de chão. Debateu-se, lutou contra o aperto das cordas, feriu-se. Ele se contorce enquanto o retiro do porta-malas e arrasto pelo caminho, sem piedade, me deleitando a cada gemido.

Quando percebe a clareira e a cova, se desespera. Sem chuvas, o buraco que cavei segue intocado. Desfiro pontapés e convenço o malandro das vantagens de colaborar. Vem-lhe então o completo entendimento, a aceitação. A justa medida um dia viria. Que fosse rápido e indolor.

Ele está de joelhos e aguarda o tiro que não vem. Seria fácil demais. Uma coronhada o lança apagado direto ao fundo, rosto virado pro chão. Quando acordar, poderá cavar com os próprios dentes até o inferno. Tapo o buraco.

Há de tudo um pouco no porta-malas. Toalha, roupas limpas, calçado, água. Seco o suor do corpo, troco de camisa, de calça, estou novo, sou outro. Os pássaros iniciam revoadas, cantam, piam, piruetam no ar, o dia amanhece.

Vasculho a bolsa. Lá está: analgésicos; dosagem máxima: dois comprimidos. Engulo quatro. Tenho apenas alguns minutos. Aciono o despertador, recosto o banco, tiro um cochilo.

Quando o alarme dispara, o efeito bateu. Estou anestesiado pelo remédio, pela noite sem dormir e pelo cochilo restaurador. Embico o Ford na vicinal, alcanço a rodovia e logo me misturo ao fluxo intenso que segue em direção à capital.

Em quarenta minutos estou na Rua Tijucas, número noventa e dois, Quarta Delegacia de Polícia Civil da Capital. Assumo o plantão.  O expediente me aguarda sobre a mesa. Esta noite virei uma página, agora é hora de abrir uma nova. Debruço-me sobre a pilha com interesse.

Analiso as ocorrências em aberto. São crimes pequenos, cotidianos, o de sempre. Pouco afetam a vida das famílias ricas, das remediadas, das estruturadas, das ditas de bem.

Furtos, brigas, tráfico. Nada de mais. Já despachei quinze inquéritos. Não me interessam, não são o que procuro. Este é o penúltimo. A ele me entrego, com gozo, com esperança. É espesso. Nove passagens anteriores pela polícia. Corro os dedos lentamente. Lá está. É um belo filho da puta, um desgraçado, um verme. Arrepio. Tenho os músculos tesos. Ele gosta de menininhas. Já pagou três anos de cadeia por uma infância roubada ainda antes dos sete. Desgraçado. Verme. Piso firme o chão, esfrego, amasso, elimino. Verme.

Tenho de me conter e levantar devagar, sem pressa, sem alarde, tenho de me obrigar a lembrar que é só mais uma manhã na repartição, que durante o dia sou um delegado qualquer fazendo seu trabalho burocrático e anônimo em uma delegacia da periferia. Caminho até o xadrez. Lá está ele, a um canto, reservado, separado dos demais presos. Até entre eles há limites, há um código. Entendem mais de justiça do que as próprias leis. Pedófilos, estupradores e espancadores de mulheres não têm vez. Então é a polícia que os protege, que os destaca, classifica, põe em celas separadas. Esta noite, ele bateu na mulher. Será que ela tem filhos, filha, uma menina de cinco, três, uma bebê? Será? Desgraçado, verme. É através das mães que eles chegam às filhas, às meninas. Histórias que se repetem. Miséria.

Memorizo seu rosto. Voltaremos a nos encontrar. O crime de agora é uma agressão doméstica. Não terei de esperar muito: cinco, sete, nove meses, um ano de cadeia no máximo. Depois disso voltaremos a nos encontrar, isso é certo, nas noites de Florianópolis, cidade tranquila, cidade segura, cidade esquecida do Sul.